Hay un destello celeste
en el manto de la tarde,
pájaros de luz
juegan entre las flores
y en la orilla de tu cauce
dibujan hechizos de primavera.
Con alas de eternidad
acunan el milagro de tus aguas,
perpetuo homenaje
de creación y naturaleza
alegoría en el canto de las piedras
que apagan su sed de siglos.
En tu corazón de barro
germinan mis plegarias
viajando por tu seno
para llevar la ofrenda
de un ángel de fuego
que duerme en un recodo del paisaje.
Mariposas de ocre vestimenta
recogen el perfume de la aurora
y en un soplo de cielo y bronce
se asoman a la ventana del tiempo
jugando en columpios de ocaso
para acechar en la magia del otoño.
Quimera de sol cincela el horizonte
abriendo la jaula a mis pájaros
de inmaculado fuego
y en tempestad
de hojarasca dorada
despoja el lánguido aliento de la noche.
Hay un jardín herido de nostalgia,
una palabra que nace de las rosas
cubiertas de rocío
que adornan la alfombra
de mil hojas marchitas
durmiendo su sueño de vendaval.
Murmuran las hojas
entre las sombras inciertas
amanece un eclipse de soles sedientos
sobre la alfombra marchita del otoño
y teje libélulas de viento
en este confín de pájaros azules.
Bebe su ofrenda de noche
en el remanso y cascada de los sueños
regresando en melodías de ayer
como remolinos de rosas y estrellas
para jugar entre las olas
de este horizonte de blanca espuma.
Reposan las flores del ocaso
en su ropaje de ocre vestido
mientras luciérnagas de plata
visten el tul puro y majestuoso
de estos ángeles que aguardan
para sembrar de luz la voz de mis silencios.
El crepúsculo ya madura en la retina
dilatando la monotonía de Febo
recostado en la melodía sideral
del alma desnuda de Selene
cuando Nix pinta con rosas y lilas
antiguos refugios, en viejos paisajes.
Colores en el pincel de tu mirada
desvelan la brisa de mis pies descalzos
buscando primaveras, a Perséfone
al Este de mi brújula
mientras llueven sus pétalos rojos
en los espejos rotos, en mis labios heridos.
Lentamente se cuela Morfeo,
en la ventana, detrás del cristal,
Boreas esgrime sus alas
vestido de nubes, de frías estrellas
y yo, como Ulises, resisto
una vez más, el canto de las Sirenas.
La luna desvela las calles frías de tiempo
desafiando su nocturno paisaje
y en remolinos de luz
atisba las alas de viejas golondrinas,
jugando cual candil como siluetas
que germinan en una esquina del corazón.
Ondean los sueños tejidos de alamedas
surcando puentes de soles cansinos
para ceñirse de valles y de horizonte
y crecer en la lumbre
de antiguos conjuros
bostezando, inmaculado manto del invierno.
Cuando misterioso velo de las hadas
teje rocío y sangra ocaso
sobre la blanca almohada de los deseos,
juegan y tropiezan las horas
y en las madrugadas silentes
se tiñen de nieve los colores del Alma.
Mayo reposa
en el aroma de las flores
y entre nubes oscuras mece su canto
aletargando las ceremonias
de un nuevo invierno
escondido en su manto de acuarelas.
Un remolino de nostalgias
quema inciensos en la calma de la noche
y en caravana secular
los minutos decantan lluvia
en las agujas del viento
esperando su destino de miel y primavera.
Hay un arrullo de luciérnagas
en la orfandad de este reloj de la Memoria
un enigma de atardeceres
dibujados en la alfombra
de bucólica esperanza
hilados en el sol de mis plegarias.
En su furia de arena
el viento recoge las hojas
que se empeñan en colorear el paisaje,
en tanto la tarde se aroma
de un horizonte gris
en una tibia muesca de sol.
Los pájaros se refugian,
apurando el paso sueño con jugar
entre luciérnagas y mariposas
mientras un torbellino
de versos audaces
asoma en el hastío de mis huellas.
Se cuelan delicadas flores,
purificando el pasado y su nostalgia,
cuando se estremece la mirada
en el vendaval de sus pupilas
y renace como fina llovizna sobre mi piel
nuevamente en el atisbo del invierno.
Pájaros de nostalgia
en el delirio celeste de la lluvia
recogen el brillo
de tu ausencia en el espejo
cuando la gris penumbra
marchita su luz en mi jardín.
La soledad agazapada
en un jirón de la alborada
juega entre risas y silencios,
derramando una hojarasca arco iris
que diluvia su elixir nácar
sobre la majestuosa copa de la noche;
mientras en las agujas del tiempo reloj
se refugian mis sueños despeinados
y sobre la vieja avenida de ayer
la certeza desvanece
un paisaje de árboles infaustos
quebrantando las oscuras sombras del Olvido.
Hay un paisaje de auroras escondidas
en el abismo crepuscular del alba
pétalos de lluvia perfuman
la alfombra descalza
de un ocaso marchito
de mariposas eternas, de ocres palomas.
Vaho de rosas tiñe las cenizas
azul es el desvelo de la noche,
en la penumbra de la almohada
teje capullos de sol
y en gotas de melancolía
desvanece las sombras, susurros del pasado.
Polvo de estrellas
en el aliento de la luna
descubre gaviotas de mar y caracolas
en la cabellera despeinada
que azota la orilla
despiadada de los Tiempos.
Fría caricia de otoño
acompaña los pasos cansados
azul profundo cobija al alma desnuda
sólo luciérnagas, como ojos estelares,
encienden las horas caducas
en el manto sutil de la inocencia.
La acompañan los recuerdos,
vestidos de soledad, tibios abrazos
se cuelan en el paraíso de ayer
jugando entre sueños
de blancas almohadas
elevando sus alas en el acorde de la noche.
Mientras besa con labios de tinta luna
el espejo de este paisaje de ocre magia
se inunda de luz en el camino
y abre la ventana infinita,
un fuego purificador recoge el vuelo
de las rosas marchitas, de mis auroras silentes.
Vestido de sol
el crepúsculo es nostalgia
en el mosaico de la tarde,
llueven lágrimas de miel y mariposas
destejiendo alboradas
de roja hojarasca.
Hay un solemne suspiro en las rosas
de tu boca teñida de naufragio
mientras otro cielo asoma
en las pupilas del viento
abriendo sus ósculos
en cada semilla del tiempo;
y un remolino de ocres cenizas
se cuela en las agujas de este atardecer
matizando el horizonte,
es presagio en la ceremonia
que anticipa, calma de ocaso
sobre la alfombra de la noche.
Ropaje gris de golondrinas
matizan la tarde náufraga
que acuna mis esperas,
mustios latidos
desnudan las sombras
teñidas de alamedas.
Un silencio de abril
sobre el follaje despeina su rocío
y en la magia del paisaje
bebe los secretos de otra piel
que busca renacer
en la mirada de impávida luna.
Mientras al borde del abismo aguardo,
en la esquina de los tiempos
cae, nocturnal, su manto
y un vaivén de estrellas
ejecuta su canto
refugiándome, visceral, su pluma de plata.
Hay lugares
donde la aurora se tiñe de tiempo,
abraza momentos
de pájaros dorados
y juega entre las nubes
atesorando sonrisas de ocres mariposas;
donde vuelan abriles en ocasos de bronce
y los árboles, heridos de silencio,
guardan secretos de luna y alquimia
aromando huellas
de lluvia y hojarasca
como beso dorado del otoño.
Hay momentos, como éste,
cuando en el tapiz de los sueños
atardece hoguera
y en el hastío de las hojas caídas
borda de luz todos los instantes
que encienden la cruz de mi redención.
