“Ciudad sin pájaros”

                      Un horizonte de cielo descalzo
              en el lienzo del ocaso,
                      susurra mustio rubor
                           en la quietud de las horas
                               tejiendo hilos
              de nocturnal silencio;


                      son alas de viento
               en los relojes del Tiempo
                      dibujando trazos de arena
                           en el murmullo de la tarde
                                para rasgar mil flores de rocío
               sobre el tapiz del firmamento.


                     Como fragua de soles
               las farolas del camino
                      esculpen bruma de estrellas
                             y cual destino de onírico vuelo
                                  amanece el paisaje
               en esta ciudad sin pájaros.

“Crepúsculo de purpuras estrellas”

                       Un suspiro de arreboles
              enciende lágrimas
                      en la palidez de la tarde
                           y un sendero de pájaros
                               desnuda las sombras
              que yacen entre pétalos dormidas.


                      Hay un otoño
               de insomnios distantes
                      cobijando la quietud de las flores
                           y con aliento de purpuras estrellas
                                pinta pasos heridos de soledad
               en la pupila celeste del Cosmos.


                     Atardecen claroscuros
               los rubores del ocaso
                      y como un beso engendrado de lluvia
                            en monótona espera
                                  se cuelan instantes y silencios
               mientras caen las hojas enraizadas del olvido.

“Blanca ceremonia”

                       Entona un desvelo de pájaros celestes
              en el horizonte descalzo de la luna,
                      inquietud en la ventana de la aurora
                           cual insomnio de rocas y arena
                               en la nocturna morada
              amanecen las sombras en la hoguera del tiempo.


                      Nostalgia en la piel de cada alborada
               coloreando un manantial de golondrinas,
                      son hojas de otoñal silencio
                           que desvisten la quietud del camino
                                y en estético letargo duermen retazos
               de soles andariegos y besos de plata.


                     Insondable herida, la pluma del poeta
               y su eterno desvelo de blanca liturgia,
                      un rocío de estrellas fugaces
                            acompaña su alado viaje
                                  mientras un paisaje aromado de jazmines
               teje sosiego en los brazos del Alma.

“Guardiana de luz”

                      Un hechizo de luz
              atraviesa la ventana de la aurora
                      y con atuendo de pétalos
                           cobija el silencio de las sombras,
                               lienzo en la piedad de las hojas
              esculpiendo rayos de sol sobre las mariposas.


                      Este horizonte descalzo de nubes
               pinta huellas de mar
                      y en las olas de un laberinto azul
                           teje pájaros de bruma
                                descubriendo el velo
               en el secreto conjuro de la luna.


                     Hoy, gaviotas silentes surcan el firmamento
               y en la magia crepuscular de este ocaso
                      derraman su blanco manantial
                             para despojar las heridas
                                  adormecidas de tiempo
               en la piel de una ciudad que despierta.

“En el vuelo de la tarde”

                      Libélula en el estanque gris
              de tu mirada peregrina,
                      perfume en la brisa que, andariega
                           teje mariposas en palabras invisibles,
                               despertando las rosas
              dormidas en el vuelo de la tarde.


                      Hechizos de luz sobre los árboles que sueñan
               en el frío sendero de la noche;
                      cual refugio a la orilla de las almas
                           renacen sobre el horizonte celeste
                                del espejo de la luna
               y en este silencio de mis plegarias.


                     Es suspiro en el manto coral del ocaso
               mientras retornan sus pasos
                      huellas en las cenizas del tiempo
                            y en la nostalgia de las horas
                                  dibujando un paisaje
               con tus ojos de lluvia… en primavera.

“Reloj de invierno”

                    Un viento manso, una brisa de ayer 
              me trae el perfume de tu risa ausente
                      purificando la lluvia en este otoño gris,
                           caen luceros que hieren las almas dormidas
                               en las arenas invisibles del tiempo
              ataviadas de luz en las alas rotas del ocaso.


                      La nostalgia abre su ventana
               en silencio, un suspiro de néctar
                      recorre un jardín de orfandad
                           y en jirones de luna resplandece el olvido,
                                sombras marchitas
               en el delirio azul de la noche.


                      Hay un refugio de miel y rosas
               en la memoria de los sueños
                      donde yacen voces etéreas,
                            plegarias ocultas en este hado austral
                                  lentamente, imperceptible…
               acariciándonos el frío del invierno.

“Huellas en la aurora”

                      Incierto juego de la primavera
              en el lienzo oculto de árboles azules
                      una serena y glacial nieve hiere la aurora
                           desterrando los sueños
                               de alas dormidas
              y en cada estela del destino


                      risas sonoras tejen el horizonte,
               huellas inermes que la infancia plasmó
                      en angelicales destellos de amor
                           y cual boca sedienta
                                de mares lejanos
               conjura la suerte de nuevos viajeros.


                      Divaga tinta mi pluma gris,
               juegan las palabras, vuelan luciérnagas antiguas
                      y surcando un campo de flores
                            encienden las pupilas de mágico paisaje
                                  vistiendo de galaxias a la noche;
               el miedo se esfuma… en tus brazos, de tu mano.

“Versos nómades”

                      Se delinean sombras y caminos
              en el otoño de mis huellas,
                      renace el sol de los recuerdos
                           y en cristales dorados atardecen
                               heridas de viento, estas mariposas
              de penumbra y horizonte.


                      Un santuario de sueños
               en el crepúsculo de la luna
                      contempla mil aves de bruma
                           tejiendo la piel del olvido,
                                poblando un paisaje de árboles dormidos
               en las almas desnudas de sus ramas.


                      Sólo algún pájaro de hierro espera
               en el rosado beso de la tarde
                      bañando de fuego sus plumas de ocre
                            cual ruego cuajado de cuencos vacíos
                                  son aquellos versos nómades
               que retornan con cada hoja del ocaso.

“Fragmentos de luz”

                     
                      En la inquietud del alma
              se agolpan los silencios del pasado
                      tejiendo hilos de onírico juego,
                           son huellas dormidas en la lumbre del otoño
                               mientras una luna ausente
              despierta en el óleo marchito de las flores.


                      Sendero al antiguo templo
               que corona cicatrices en abril,
                      una niebla secular devora las señales
                           a espaldas del tiempo
                                y asomando plegaria de otra aurora
               amalgama el perfume de la lluvia;


                      cual laberíntico vendaval de mareas grises
               dibujando las mejillas de la tarde
                      renacen en palabras, en versos
                            fragmentos de luz que se posan
                                  en los párpados abiertos, en pupilas celestes
               emergiendo más allá de la mortaja del invierno.

“Detrás del velo”

                      Metamorfosis del lenguaje
              donde anidan los sueños
                      y susurran los latidos del alba
                           son cantaros de terciopelo
                               susurrando en la pluma del tiempo
              cual espejo de ausencias en el frío de la luna.


                      Una silueta de alborada acaricia el arrebol
               de este jardín de la redención,
                      refugio al náufrago de mares ignotos
                           antiguas heridas de pinceles hostiles
                                desgarran, cristales de ilusión,
               este camino de huellas cenicientas.


                      Nostalgia en el umbral de las rosas
               manto descarnado de un horizonte secular,
                      caen luceros de nieve, retazos de luz
                            sobre la almohada;
                                  bebiendo la copa de ancestral ceremonia
               regreso al Éter… ya las alas no pesan, no duelen.

"Señales"

                      Ocre tapiz viste de crepúsculo
              esta hojarasca de flores y estrellas fugaces,
                      se deshojan nubes en golondrinas
                           y en la arena de la tarde
                               hilan cristales de fuego y luna
              atardeciendo otoño en el umbral de la última piel.


                      Lluvia peregrina aroma la hierba
               y un matiz de sombras se cuela en el horizonte,
                      son retazos de eternidad que se esconden
                           en espejos atemporales,
                                despojando mariposas
               en onírica frontera.


                      Vestigios en el silencio del ocaso
               un rocío de lágrimas oprime el verso
                      que a destajo abre camino
                            en el vendaval agorero de los sueños
                                  y es insomnio de huellas
               en el alfabeto desierto de los hombres.

“En el silencio de las rosas”

                      Altar de mariposas en el horizonte
              como destino poblado de hojarascas
                      amanecen luciérnagas de arena
                           y un hechizo de luna
                               se esconde en el cristal
              de este instante de pájaros en fuga.


                      Ocultando en la piel del olvido
               las heridas del silencio
                      cobijan en la espuma del mar
                           los pétalos de mis noches y mis sombras
                                y sólo en el trazo descalzo de las rosas
               se tiñe de acero el naufragio mutilado de las horas.


                      Mas al abrigo de un madero
               desnuda el alma, sangran las palabras
                      y como azul lluvia de estrellas
                            bordan su manto crepuscular
                                  sobre las agujas del tiempo
               que fugitivo enciende la llama de tu recuerdo.

“Tejiendo hilos de invierno”

  Florece destello en el cuenco de estas mariposas
              cual espuma que desvanece las huellas
                      de un deceso de soles
                          en el vacío de un atardecer
                               sin relojes, ajeno de tiempo
              invadiendo este silencio dormido de estrellas.


                      Cual penumbra secular
               un resplandor de pájaros teje hilos de invierno
                      sobre la almohada de mi piel,
                           fluyen signos, palabras
                                como lágrimas que huyen
               en la metáfora de otro sueño.


                      Heridas que perfuman primavera
               son el talismán en este camino poblado de recuerdos
                      un cielo que gime intensidad
                           en el abrazo incorpóreo de ayer
                                …ritual que despierta
               a la vera secreta, magistral de blanco vuelo.