“Flores de lluvia”

               

                        Despierto en el desvelo de la tarde,

              mustias golondrinas juegan en retazos de sol

                      y entre nubes de fuego

                          embriagan de silencio

                               los cuencos de una luna

              náufraga de cielos infinitos.

                      Mariposas con alas de viento

               hilvanan lágrimas en mis plegarias

                      y recogen las perlas de otro horizonte

                           que perfuma madrugadas de insomnio

                                cobijando el ocaso que estremece

               el oscuro pavimento de la noche.

                     Brotan flores de lluvia

               vistiendo mágico ropaje

                      y entre tímidos fantasmas asoman

                             al abismo de relojes sin memoria

                                  abrazando la orilla tajante,

               despiadada, de un sueño en llamas.

            

“Noviembre carmesí”

         

                      Mariposas de estío

              asoman en los despojos de la tarde

                      y resplandecen luciérnagas

                          como destello crepuscular

                               sangrando esta hoguera,

              atizando los desvelos del Tiempo.

                      Huellas de ayer en el paisaje

               horadan un camino de cenizas

                      urdimbre tejida al desamparo

                           y en retazos heridos de piel,

                                hoy, en vuelo de Fénix

               despierta esta quietud que nos rodea;

                     puente al umbral de las ausencias

               donde amanecen implacables las deshoras

                      de una infancia dormida, 

                             tejida en la magia de otras flores

                                  y en las mejillas doradas del otoño

               cubriendo de melancolía, el velo de la noche.   

     

“Despertar”

 

                       Las siluetas de la tarde

              recogen el viento agazapado

                      en los surcos del silencio

                           acariciando la orilla

                               de otra aurora

              en este asedio de azules inocencias.

                      Un desierto de sombras

               cubre la almohada de nocturnas lágrimas

                      lloran las letras de mi hoguera

                           y se despoja, gota a gota

                                mientras los recuerdos sangran

               entre rotas melodías y ángeles marchitos.

                     Acecha un murmullo

               de horas invisibles, aves como hojas

                      sucumben a la tormenta gris

                             del horizonte de tus ojos

                                  para lavar las heridas del desamparo

               en la promesa de otro fuego.

“Herida arcoíris”

 

                       Se deshoja el reloj de los tiempos

              y un vendaval que empaña el sol inclemente,

                      impiadoso del ocaso

                           dibuja huellas en la alfombra celeste

                               lloviendo una ausencia de pétalos

              en el refugio de éstos árboles desnudos.

                      Hay un beso de luz en la ventana,

               vierte horas despeinadas

                      alumbrando distancias

                           en la piel de estos pájaros

                                alados de aurora, vestidos de viento

               para colorear de horizonte esta penumbra.

                     Ya callan los fantasmas

               que orillan las laderas de la noche

                      murmurando sus cenizas

                             de sueños y poesía

                                  cual mirada de naufrago arcoíris

               en este río oculto del silencio.

“Susurrando perdones”

 

                     Hay palabras que se exilian

              en los ecos del invierno,

                      juegan las voces

                           entre flores dormidas

                               mientras neblina el alma

              a orillas de la ausencia.

                      Deambulan los sueños

               pintando amaneceres

                      y se estremece el destino

                           en las sombras de la tarde,

                                susurrando perdones

               en desnudas siluetas.

                     Arden las velas

               de tus lágrimas negras

                      cuando nacen los soles

                             que encenderán tus alas

                                  y en la magia de otra aurora

               renacerás impoluto, eterno, Fénix.

 

Y cantarán los pájaros

                    Un murmullo de cristales

            arrojados al viento

                    rasga las sombras

                          en el rugido de la tarde

                                mientras juega el horizonte

              entre inciertos caminos.

                      Se mece un reloj de horas cansadas

               anunciando las borrascas del invierno

                      y en un remolino del pasado

                           abatirá cada una de sus hojas

                                y cantarán los pájaros

               dorados del otoño.

                     Solemnes, las flores dormidas

               en el crepúsculo del follaje

                      teñirán las calles despobladas

                             y en nuevo firmamento

                                  erguida frente al sol

               majestuosa, la primavera, la Esperanza.

                                           

“Remolinos de tiempo”

 

                      Rendijas doradas

              asoman entre las nubes

                      se cuela marzo otoñando caminos

                           y delinea siluetas de sol

                               abriendo ventanas

              en tempestad de colores.

                      Hay silencios que devoran

               este ocaso de luz y mariposas

                      las plazas se tiñen

                           bailan las hojas

                                levantan su vuelo

               en los remolinos del tiempo.

                     Son recuerdos de infancia

               columpiando en hamacas de ayer,

                      huellas tejidas de barro

                             que bostezan sueños y risas

                                  amalgamando caricias

               en esa esquina, donde siempre me esperas.

“La vertiente”

                      Diciembre se despide

              en el suspiro de sus hojas

                      y oscuras nubes

                           se visten de pájaros,

                               languidece el camino

              ya se acerca, noctámbula, la hora.

                      Soldados y guerreros se alistan,

               Ángeles revisten con su canto,

                      es negra la noche, hay almas heridas

                           refugiándose entre velos celestes

                                mientras cae la lluvia

               tan fina y suave, en su mortaja iridiscente.

                     Cual portal de luz se avizora

               límpida cascada, vertiente que corre por debajo

                      y asciende entre las grietas

                             aunque el temor y las sombras acechen

                                  ella se eleva, trasciende y muta

               es Verdad, Libertad y Justicia.