“Reloj de invierno”

                    Un viento manso, una brisa de ayer 
              me trae el perfume de tu risa ausente
                      purificando la lluvia en este otoño gris,
                           caen luceros que hieren las almas dormidas
                               en las arenas invisibles del tiempo
              ataviadas de luz en las alas rotas del ocaso.


                      La nostalgia abre su ventana
               en silencio, un suspiro de néctar
                      recorre un jardín de orfandad
                           y en jirones de luna resplandece el olvido,
                                sombras marchitas
               en el delirio azul de la noche.


                      Hay un refugio de miel y rosas
               en la memoria de los sueños
                      donde yacen voces etéreas,
                            plegarias ocultas en este hado austral
                                  lentamente, imperceptible…
               acariciándonos el frío del invierno.

“Huellas en la aurora”

                      Incierto juego de la primavera
              en el lienzo oculto de árboles azules
                      una serena y glacial nieve hiere la aurora
                           desterrando los sueños
                               de alas dormidas
              y en cada estela del destino


                      risas sonoras tejen el horizonte,
               huellas inermes que la infancia plasmó
                      en angelicales destellos de amor
                           y cual boca sedienta
                                de mares lejanos
               conjura la suerte de nuevos viajeros.


                      Divaga tinta mi pluma gris,
               juegan las palabras, vuelan luciérnagas antiguas
                      y surcando un campo de flores
                            encienden las pupilas de mágico paisaje
                                  vistiendo de galaxias a la noche;
               el miedo se esfuma… en tus brazos, de tu mano.

“Versos nómades”

                      Se delinean sombras y caminos
              en el otoño de mis huellas,
                      renace el sol de los recuerdos
                           y en cristales dorados atardecen
                               heridas de viento, estas mariposas
              de penumbra y horizonte.


                      Un santuario de sueños
               en el crepúsculo de la luna
                      contempla mil aves de bruma
                           tejiendo la piel del olvido,
                                poblando un paisaje de árboles dormidos
               en las almas desnudas de sus ramas.


                      Sólo algún pájaro de hierro espera
               en el rosado beso de la tarde
                      bañando de fuego sus plumas de ocre
                            cual ruego cuajado de cuencos vacíos
                                  son aquellos versos nómades
               que retornan con cada hoja del ocaso.

“Fragmentos de luz”

                     
                      En la inquietud del alma
              se agolpan los silencios del pasado
                      tejiendo hilos de onírico juego,
                           son huellas dormidas en la lumbre del otoño
                               mientras una luna ausente
              despierta en el óleo marchito de las flores.


                      Sendero al antiguo templo
               que corona cicatrices en abril,
                      una niebla secular devora las señales
                           a espaldas del tiempo
                                y asomando plegaria de otra aurora
               amalgama el perfume de la lluvia;


                      cual laberíntico vendaval de mareas grises
               dibujando las mejillas de la tarde
                      renacen en palabras, en versos
                            fragmentos de luz que se posan
                                  en los párpados abiertos, en pupilas celestes
               emergiendo más allá de la mortaja del invierno.

“Detrás del velo”

                      Metamorfosis del lenguaje
              donde anidan los sueños
                      y susurran los latidos del alba
                           son cantaros de terciopelo
                               susurrando en la pluma del tiempo
              cual espejo de ausencias en el frío de la luna.


                      Una silueta de alborada acaricia el arrebol
               de este jardín de la redención,
                      refugio al náufrago de mares ignotos
                           antiguas heridas de pinceles hostiles
                                desgarran, cristales de ilusión,
               este camino de huellas cenicientas.


                      Nostalgia en el umbral de las rosas
               manto descarnado de un horizonte secular,
                      caen luceros de nieve, retazos de luz
                            sobre la almohada;
                                  bebiendo la copa de ancestral ceremonia
               regreso al Éter… ya las alas no pesan, no duelen.

"Señales"

                      Ocre tapiz viste de crepúsculo
              esta hojarasca de flores y estrellas fugaces,
                      se deshojan nubes en golondrinas
                           y en la arena de la tarde
                               hilan cristales de fuego y luna
              atardeciendo otoño en el umbral de la última piel.


                      Lluvia peregrina aroma la hierba
               y un matiz de sombras se cuela en el horizonte,
                      son retazos de eternidad que se esconden
                           en espejos atemporales,
                                despojando mariposas
               en onírica frontera.


                      Vestigios en el silencio del ocaso
               un rocío de lágrimas oprime el verso
                      que a destajo abre camino
                            en el vendaval agorero de los sueños
                                  y es insomnio de huellas
               en el alfabeto desierto de los hombres.

“En el silencio de las rosas”

                      Altar de mariposas en el horizonte
              como destino poblado de hojarascas
                      amanecen luciérnagas de arena
                           y un hechizo de luna
                               se esconde en el cristal
              de este instante de pájaros en fuga.


                      Ocultando en la piel del olvido
               las heridas del silencio
                      cobijan en la espuma del mar
                           los pétalos de mis noches y mis sombras
                                y sólo en el trazo descalzo de las rosas
               se tiñe de acero el naufragio mutilado de las horas.


                      Mas al abrigo de un madero
               desnuda el alma, sangran las palabras
                      y como azul lluvia de estrellas
                            bordan su manto crepuscular
                                  sobre las agujas del tiempo
               que fugitivo enciende la llama de tu recuerdo.

“Tejiendo hilos de invierno”

  Florece destello en el cuenco de estas mariposas
              cual espuma que desvanece las huellas
                      de un deceso de soles
                          en el vacío de un atardecer
                               sin relojes, ajeno de tiempo
              invadiendo este silencio dormido de estrellas.


                      Cual penumbra secular
               un resplandor de pájaros teje hilos de invierno
                      sobre la almohada de mi piel,
                           fluyen signos, palabras
                                como lágrimas que huyen
               en la metáfora de otro sueño.


                      Heridas que perfuman primavera
               son el talismán en este camino poblado de recuerdos
                      un cielo que gime intensidad
                           en el abrazo incorpóreo de ayer
                                …ritual que despierta
               a la vera secreta, magistral de blanco vuelo.

En la cabellera de la tarde

                      Pinceladas de otoño
              asoman en la quietud del horizonte,
                      un presagio infinito murmura
                           hilos de sol en mi ventana
                               rasgando el velo
              de estos párpados cansados.


                      Huellas al abrigo del destino
               susurran su canto en jirones de sueños
                      y en lágrimas alba
                           construyen poemas,
                                ecos de violines en vuelo…
               amanece luz angelical.


                      Un vendaval de mariposas
               en la cabellera de la tarde
                      tiñe el mar aliento de mi faro
                            mientras otro cielo,
                                  eternamente azul,
               anuda perlas en la copa del silencio.

Mariposas en el encaje de la noche

                      Hay un manto gris de ausencias
              en el horizonte de espejos olvidados
                      coloreando la tarde piel
                           de este abismo atemporal
                               que acaricia su insomnio de hojarasca
              en áureos caminos de la infancia.


                      Mientras una luna ancestral
               vela en el follaje nocturnal de la palabra
                      camino silencios habitados
                           en los latidos de la lluvia,
                                recogiendo pétalos ceniza
               en la geografía de tu nombre.


                      Señal en el paisaje aromado de jazmines
               en misterioso vuelo, lánguidos recuerdos
                      eclipsan sus versos de alas cósmicas
                            tejiendo mariposas
                                  en el encaje de la noche,
               trasmutando el fuego de otra aurora.

"Instantes"

                      Piel de tempestad y arena…
              Insomnio de luna en el horizonte de las olas,
                      la nostalgia rueda en los suspiros
                           de estas rosas que huelen a ti,
                               misterioso himno
              de luciérnagas en mi almohada.


                      Hay pájaros de lágrimas
               en el otoñal crepúsculo
                      y detrás de los espejos juegan los ecos
                           de nuestros sueños de ayer,
                                deshojando olvidos
               en esta quietud poblada de luceros.


                      Es lámpara coral tu cabellera de alborada
               tejiendo un umbral de hojarascas en la tarde,
                      ventana atemporal en mi reloj de lumbre;
                            cual estrella dormida
                                  en el abismo de tus ojos
               camino esta herida encadenada de huellas y silencios.

Onírica

                       Misterioso, invisible
              este torbellino en tus ojos
                      pinta arroyos en el umbral de la luna
                           y en la orilla de tus alas
                               el horizonte, con su manto de espuma
              es madrugada detrás de los espejos.


                      Suspiro en la hora despeinada
               de esta sombra inquieta
                      que deshoja lentamente la tarde
                           y en el sendero austral de mi lucero
                                describe un velo
               de infinita oda.


                      Son fragmentos de celestes mariposas,
               en el destello mar de tu mirada
                      tejiendo palabras que aroman a primavera
                            este deseo etéreo sobre tu piel
                                  hecho brisa…
               en la penumbra mustia de los sueños.

“Péndulo otoñal”

 


                      Una lluvia de lunas invisibles
              vestidas de viento se cuelan
                      en la sombra de esta hoguera
                           dibujando un sendero herido de nostalgia,
                               es hoy, silencio a destajo
              en la ladera de tus labios.


                      Fugitiva, la Memoria se revela
               en el péndulo otoñal de tu recuerdo
                      y una cascada de horizonte
                           asoma en la brisa
                                que susurra su plegaria
               en el velo austral de mis pupilas.


                      Juega la infancia en las agujas de Cronos
               su cenit de sueños en cuencos de ausencia
                      mientras el alba perfuma sus huellas en la arena
                            y sólo el mudo grito
                                 con su manto alado
               teje pájaros en la voraz penumbra de mis rosas.